Transcurre en mis dedos el agua de una tarde lejana. 
Igual a esta, igual a la de oficina. 
Un estéril recuerdo volviendo a ser.
Pausa cavilación, 
extracto de infamia en mi cuerpo. 
Se muere el tiempo, 
Ya no es urgencia. 
Igual al sol de la mañana, igual al día echado a la nada. 
Se yergue ya el silencio y aprisiona estas palabras. 
Impregna la boca de huecos. 
Borrado, 
un reflejo ayer es mi mañana más certero. 
De nuevo soy devorado por el tiempo. 
Estéril andar del inmóvil.