Transcurre en mis dedos el agua de una tarde lejana. Igual a esta, igual a la de oficina. Un estéril recuerdo volviendo a ser.Pausa cavilación, extracto de infamia en mi cuerpo. Se muere el tiempo, Ya no es urgencia. Igual al sol de la mañana, igual al día echado a la nada. Se yergue ya…