Admito aquella sugerencia en primera tonta, en segunda inquietante y en tercera lo suficientemente verosímil para cuestionarme hoy, un día de los tantos que he malvivido y malviviré, que es posible su predicamento. Me hace falta buscar a Dios.

La forma en que gira el tiempo en torno a los mismos objetos. Los lápices, las computadoras, las hojas membretadas; la lluvia rítmica de mis dedos alcanzando un sueño, yendo al matadero, ubicando en los ojos del otro el mismo desconsuelo. ¿Qué es la vida en labios de un oficinista?

Jamás cesará mi espíritu. Buscará cualquier modo de hacerse presente, de mostrar que la voluntad es la causa primera del mundo; que, si bien se muestra como irracional, tiende siempre a la cordura.

El poeta no es sino figura retórica. Todas ellas y ninguna en su más auténtica forma.