El arte más difícil, el juego caprichoso de conceptos, ritmo, fuerza y delicadeza. Dicen que un pésimo poeta es un excelente narrador, por lo que estos juegos y pretensiones de hallar la máxima belleza en distintas cadencias y encabalgamientos sean el camino requerido que debo tomar para dejar esta forma por la paz y ahora sí convertirme en cuentista. Es una posibilidad…
La poesía, decía Gabriel Zaid, es un acto del hacer, que no se restringe a la literatura, pues hubo un tiempo en que fue sinónimo de la praxis. La poesía está en todos sitios, el poema entonces es tan solo una disección concreta de un punto determinado del espacio, de un momento de la vida donde el alma decide posarse a retratar su dicha o su congoja.

«Tu voz, hoz de eco, es el rebote de mi voz en el muro,
y en tu piel de espejo me estoy mirando mirarme por mil Argos,
por mí largos segundos»
-Xavier Villaurrutia (Poesía)
Poemas, versos y prosa poética
Efemérides 15 de octubre
¿No será ya la hora? ¿En qué momento retirarse?
Ya no está, y puede que nunca hubo consuelo al preguntarse si esto es una forma de luto.
Seguir leyendoOrnamenta verdeazul
Agua de bruma indómita en el claroscuro naciente. Ojo en cuenta y rosario noche albatros caída en tierra.
Seguir leyendoDisiparme
Solo una voz llama: disiparme. Juego de morirme todas las veces, estirar los brazos y dejarme…
Seguir leyendoEstéril andar del inmóvil
Transcurre en mis dedos el agua de una tarde lejana. Igual a esta, igual a la de oficina. Un estéril recuerdo volviendo a ser.Pausa cavilación, extracto de infamia en mi cuerpo. Se muere el tiempo, Ya no es urgencia. Igual al sol de la mañana, igual al día echado a la nada. Se yergue ya…
Seguir leyendoSabemos lo nuestro
En este silencio —siempre hablas de ninguna palabra —hayan tus ojos los míos y los dos sabemos lo nuestro: no será más.
Seguir leyendoInfierno inmisericorde
Quisiera dejar vivir al paso del fuego, darle aire menos triste y más prisa. Siempre más prisa porque no llego: ¿Pero adónde sin brújula y sin mapa?
Seguir leyendoEl fuego quebrado
El fuego quebrado está en vilo,
se busca las brasas y no encuentra nada.
Ruega al cielo que llueva, que truene y que moje,
que la dicha del día sea igual que la de la noche.
Seguir leyendoAgua, tierra y hoja
Sea su voluntad en la tierra como en el cielo,
sea el desierto rajado como el deuterio,
Trinen las aves rapaces la llamarada
rompan sus alas de lágrima y tritio.
Seguir leyendoMi carne tiene el ahogo como palabra
Mi carne tiene el ahogo como palabra. Presa en el aire queda esta urgencia. Sueño que tengo memoria, resistencia.
Seguir leyendo…Y en cambio estoy aquí
…Y en cambio estoy aquí, escribiendo más y más de lo ordinario. Las compras, los ajustes monetarios, cómo es que se van volando billetes y sueños.
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